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Con la chitarra in mano si avvicina barcollando al sudicio palchetto di un saloon del nord-ovest il poeta Camomillo.
Un'orchestrina di contadini l'aspetta, il sindaco monocolo lo annuncia così:
"E' con noi da adesso e ogni sera ci reciterà una sua poesia!
Signore e signori ...il bardo dell'west, il poeta del canyon,
detto il Battisti-Mogol della frontiera, lingua di velluto e occhi da pistolero
è con noi Camomillo!"
L'artista sale sul palco, imbraccia la chitarra, guarda con panoramica di falco quel profumatissimo gregge di pistoleri, imbraccia la chitarre e declama:
SPAGHETTI WESTERN
Striscia l’iguana
su granelli di deserto profumati,
scotta la pietra suda l’orizzonte dietro il cactus
romba e ruggisce il motore feroce
come un tuono il deserto rimbomba,
sfreccia incandescente il motorino blu
tempesta di polveri libra il freno,
mezzaluna di pneumatici on the road
inchioda e schizza la trottola
Camomillo
lo spaghetto più veloce del west
polso e forchetta, forchetta e polso
come il serpe attorno al tuo vitino di vespa
s’annoda di vita propria,
ma attenzione ai lapilli di sugo!
Se Camomillo annoda sul tavolaccio sudicio del tuo saloon
Gli spaghetti nella cofana, segnali di fumo.
Occhi chiari distillati nel Tennesee
ma la forchetta tutta nostra è
cupo ingurgita e poi via
a cavalcare il suo motore a 4 tempi
(come due partite di calcio una dietro l’altra)
lampeggia blu la freccia nel deserto
Camomillo sale alla bersagliera
e che fanali anteriori nella notte dell’west
vezzosi quali occhi di gazzella!
E’ il motorino blu di Camomillo!
E poi il bauletto così nuovo pulito liscio
come la pancia di una partoriente
prima delle doglie!
In cotal guisa sfreccia il KILLerMillo
in cerca di BILL.
Un'orchestrina di contadini l'aspetta, il sindaco monocolo lo annuncia così:
"E' con noi da adesso e ogni sera ci reciterà una sua poesia!
Signore e signori ...il bardo dell'west, il poeta del canyon,
detto il Battisti-Mogol della frontiera, lingua di velluto e occhi da pistolero
è con noi Camomillo!"
L'artista sale sul palco, imbraccia la chitarra, guarda con panoramica di falco quel profumatissimo gregge di pistoleri, imbraccia la chitarre e declama:
SPAGHETTI WESTERN
Striscia l’iguana
su granelli di deserto profumati,
scotta la pietra suda l’orizzonte dietro il cactus
romba e ruggisce il motore feroce
come un tuono il deserto rimbomba,
sfreccia incandescente il motorino blu
tempesta di polveri libra il freno,
mezzaluna di pneumatici on the road
inchioda e schizza la trottola
Camomillo
lo spaghetto più veloce del west
polso e forchetta, forchetta e polso
come il serpe attorno al tuo vitino di vespa
s’annoda di vita propria,
ma attenzione ai lapilli di sugo!
Se Camomillo annoda sul tavolaccio sudicio del tuo saloon
Gli spaghetti nella cofana, segnali di fumo.
Occhi chiari distillati nel Tennesee
ma la forchetta tutta nostra è
cupo ingurgita e poi via
a cavalcare il suo motore a 4 tempi
(come due partite di calcio una dietro l’altra)
lampeggia blu la freccia nel deserto
Camomillo sale alla bersagliera
e che fanali anteriori nella notte dell’west
vezzosi quali occhi di gazzella!
E’ il motorino blu di Camomillo!
E poi il bauletto così nuovo pulito liscio
come la pancia di una partoriente
prima delle doglie!
In cotal guisa sfreccia il KILLerMillo
in cerca di BILL.